Y todo lo que escribí  quedará sin fecha o con fecha siguen siendo mis retablos de vida, sin decir ni significar pero palabras son pena no ser cuerpos individuales no ser el cáncer del cielo y andar y corromper la tierra con su dócil lengua de verdad
No seré aún soy y ellos los poemas fueron y son licores venenosos que a la luz sólo se ven  los que duelen y los que hacen gozar
Tú sabes  los que son unos y los que no son otros
Siempre seré el fumador empedernido, el bebedor sin lógica pero sin borrachera ebria, siempre seré el dócil niño, estate tranquila fumador sin lógica de gozar 
También sé que tú mueres cada día conmigo, que juntos nacemos cada minuto
Ahora hay veces que las palabras me abandonan porque prefiero reirte yo y gritarte mi voraz garganta, ser yo, sin palabras con pianos y ademanes mios de siempre amarte
Ya no quiero más que un tema: el de tu amor 
He abandonado amistades y he cerrado todos los pozos oscuros para sangrarte con mi helado aliento de calidez etérea ya no busco nombres, ni personajes, porque sólo mi intriga y mi novela
Inteto entender porqué los cipreses reinan cementerios y no tu palacio pero ya se me ha vetado ese paraje angosto sigo buscando el libro y sé que eres tú, y que ya está escrito o lo estamos escribiendo no necesita hambre de voz porque ya tiene nuestros labios y nuestros lagos de dentro.
 
 
 
 

Cambiar de libro como de camisa
¿ por qué no clavarlo a tus ojos ya que en estos momentos es tu aliento nocturno?
Encontramos un perro al que llamamos Noche nos seguía a todas partes nos creyó hermosos y padres de su desdicha y soledad
Por lo menos lo acompañamos en algunas horas de su nombre

Diagnóstico por imagen en el hospital junto al reloj

Epifanía de Señor en el diario 
O unidad del dolor en el hotel de enfermos agnósticos de salud
La agenda de direcciones siempre vacía
Viajo poco
Y sólo encuentro humo en otras caras 
Por lo demás, no quiero ni nada ni a nadie
Sólo tú 

La manzana en la sangría 
Te he permitido quitarte los zapatos bajo la mesa mientras cenamos
Sabes que no me gusta

Crisis 
crisis
escritura
crisis escritura
la peor enfermedad del loco gracioso acecha en cada autobús bajo las ruedas ahí es donde jamás entramos bajo el volcán 
donde los bares son de muertos y el veneno es plácido el paladar.
 
 
 
 
 
 
 
 

¿ qué palabra abandonará el viaje 
de escaqué a la incertidumbre?
 

¿qué palabra?; sin más-
pondrá nombre al mismo tiempo
a la leche con miel que derraman tus labios
e invisible el sueño
se hará piedra de cemento?

¿sabes que las piedras 
anaranjean por dentro de estupor? 
y miedado el silencio
se abrupta en la gruta del oro de vivir
extraído de la realidad
arruco de calzas y nombres propios

vuelves
vuelves a ser la que eras
que eres sin demora
cuando recogemos
el ungüento de miel y leche
en mi garganta de extrema soledad exacerbada

ahora
pasean las persianas cerradas
frida intenta escapar por el Pinzón de tierra
y en las manos entrecruzándose
entrechocan, sin vida,
las uñas de dios
con los dedos del Hombre

imagen de sudor
derramada por entre los arcángeles
el sueño sigue siendo embrión de cosecha ardua

los corazones siguen
irrumpidos de plegarias incomprensibles
al adiosado Ángel de la Guarda

mientras la astilla de Ezra
sirve de soufflé
para los anacoretas de Palabra
yo,
abatido de iris
comprendo que hay ojos que abiertos de son a son
están tan sepultados
como la ceniza descosida en arpas de espera
porque,
aún así,
no es el arco el que desteje
sino los violines los que acusan el anochecer
en cobardes sílabas de vestido haraposo

sé
sé que la palabra, aún sin cuajar,
como fresno en flor
acontece el trazo fino del sentir

sé
que el arroyo sigue desbordando leche y miel

ahí entran los anacoretas
y los pilares de amianto frenan el silencio de ojos
quizás cerrados
pero aún hambrientos de que la palabra
-sed de ascos imaginados-
recuperé sentidos de angustia acostada
en cráneos de enredaderas asociadas al devenir
de sentir
sí!
Vivir
sí!
Hablar las palabras prohibidas
¡ resistir el bardo viento que nos golpea!

la palabra 
sin más
me arropa,
me entrego al viaje
de la...quién sabe?
mientrastanto monto la montaña de mahoma
y vendo el Cielo por pocos chavos

ahí esperas tú...