hongos en el muro 

 
1 hongos en el muro
y allí va
el jazmín y la pequeña boca blanca
a despedirse
 
la hoja
volcada
en redondo la pequeña boca blanca
 
y allí va
el lago de tus párpados
a cerrarse contra los techos y contra las noches
todo un negro cielo
para que mires
 
y allí va la lengua áspera 
a desvestirte
con la mordida de las horas
a sembrarte desnuda
 
la boca un ocaso rojo, la boca
un minusválido que se te posa encima
que te bebe
hidrópico
 
y tu vocablo enciende paralelos detrás de los hombres
que caen como la sombra
 
y allí va el agua
redondeada
es un halo de horquillas que te descubren
manos torcidas alertas blancas bocas
jazmines
absorbidas al borde de tus ojos
libando néctares vacuos
gigantes
como líneas azules
 
y tu cuerpo que se va
allí va
el pleura y la mustia letanía
glotis que te succiona 
espasmos que te meten hacia adentro
contrayendo un sinfín de vocales que se muerden los ángulos
encimadas 
y se van
allí, se van, listas para ser bebidas
por tu boca
oh ­ jazmín blanco ­ oh apetito
de tener 
un momento tu línea de luces negras
tu espectro
 
ojos glaucos
un momento
oh
la boca blanca
que he besado
y que volvería a buscar
en el averno de tu cuerpo
 
ah
desnudo
y desnuda la garganta y desnuda la distancia
 
heurísticos mis dedos 
te voy haciendo y sí
que te vayas
te vas
y no hay derredor que albergue mi sombra
 
el sol cae
y caen los murciélagos
y caen las estrellas fugaces derretidas lácteas 
por el cabello mío deshechas de soliloquios
o incertidumbres
 
oh ­ marino cuerpo es el tuyo ­ hongos en el muro
qué frágil 
qué convertido en suspiros de una libélula
dobladas aguas circulatorias
ambulantes por la ciénaga de tu ojos
 
ave que aletea en la noche
 
te escucho pero mis ojos cerrados buscan
a tientas
el origen del sonido
 
y tocan las fauces de la noche
 
 
 

 
 
2 nido
nido de caleidoscopios
refracta el agua de los charcos 
toda la hibridez del cielo
 
cómo se abren los surcos en tu omóplato si va mi mano a tocarlo
 
hiedo de tu acto de amor sobre mi pubis
 
malogrado gemido y curvas que te agrian la lengua
 
nido de nenúfares esta cama
que he hecho para dos:
vos y mi sombra
 
 
 

 
 
3 espiga de luna
espiga de luna quieta que no ronda la ventana 
oigo eso que repiquetea en los subterráneos dobleces del agua:
es el desierto
 
oh, llaga y sol en la lengua
tengo sed de muerte
 
y que nadie venga a rescatarme 
 
 
 
 

 
4 empujón de agua
mancebo
tirón de curvas por el resto del silencio
una chica que lleva líquido en los dedos
un tirón de aguas
el recorrido de las tuberías lamidas de óxido
su cabello neurótico su medallón en los ojos poliéster
una chica de puro singulares, un plural en el abdomen
de matemáticas curtimbres hordas de príncipes en las nalgas
era una chica helicoidal
que se deslizaba como el tibio empujón de agua
una mañana antes del sol
la regadera hirsuta 
que despoja del jarope amargo
resbaladizo
coagulado en el cuerpo 
 
 
 

 
5 glú glú 
está el tic tac del agua que cae ­ que cae glú glú y tic tac
el agua y vamos ­ hagamos su camino inverso
de tictac y gluglú
como cuando venimos hacia delante sabiendo que vamos a caer
como la gota que va a caer gluglú y se va a ahogar
en el vaso sucio
en medio de la noche
entre tenedores y un plato con restos
y una cáscara de mandarina flotadora
y una servilleta mojada
caerá la gota
ahora volvamos
que no caiga
que no
para rastrearla hacia las curvas del agua
hacia la tubería hacia el último recodo
que retuerce la molécula achedos-ó
la veo ­ que la gota dirá tic o tac ­ que dirá glú
mejor volvamos
y que no caiga
y que no llore
y que no se destroce
y que no se parta
que no sea gota antes que nada,
que sea noviembre o tuerto
pero que no sea esa gota que caiga.
 
 
 
 
 
 

 
 

de Cristina Cambareri

a 30 de Mayo 02