qué ingenuas son estas palabras si miramos el miedo impregnado en los cuerpos de hoy

punto de partida, la nada. tiempo relativo, según haya orden o caos todo acontece a mayor o menor velocidad. tras corto largo tiempo inconscientes seres vivos aparecen sobre la tranquila faz y pronto o tarde sucumben al Universo. dan vida con su muerte al homo sapiens, quien por irremediable voluntad decide tomar el control de la Tierra y convertirse en homo faber. la Tierra aparenta miedo y el homo faber se convence de tenerlo todo bajo control. cree que su techné es suficiente para vencer la batalla, sin embargo, en el momento más inesperado el Universo tiembla. punto final, la nada

big-bang es solo una palabra, letras de nuestra cabeza, protones, quarks, quién sabe si únicamente son fruto de nuestra imaginación. enlazamos hoy con hace quince mil millones de años con tan solo una y. ingenuo homo sapiens que pactaste con la muerte a cambio de una vida más cómoda, soberbio homo faber en manos de la techné
                    
empecemos por dudar de si hubo inicio. podríamos existir desde siempre, aunque cuándo es siempre si no se parte de un inicio y final. desconocemos si hay lindes temporales de la existencia, sea ésta de energía o de materia. P tiene por inicio un 3 o bien la fuerza que le dio la categoría de tres. un mar de preguntas desborda la inteligencia, ésta sí génesis del aparente orden actual

caos no es desorden como economía no es dinero. orden no requiere control ni psicología ciencia. condenas etimológicas que son clave de la decadencia impiden que entablamos caos con azar, economía con biología y psicología con don  

la ciencia y las mentes solo cuajan en la espiral del orden. si levantáramos los párpados y miráramos más allá de donde hoy nuestros ojos alcanzan, nos hallaríamos ante una Tierra lejana y paradisíaca, donde todo es negro y blanco, a la vez animales inteligentes que bestias indomables. hoy la psicología tan solo son mentes estudiándose a sí mismas en base a una naturaleza ajena a la suya 
       
no hay Aire sin espirales, vida sin geometría, nada sin su forma que dé sentido a su razón. no hay camino que no vuelva a su origen. es la espiral del corazón entrañada en un mundo de apariencia desigual la que siempre nos conduce de vuelta al seno materno. es fuerza confinada al tino por ser el destino, es escondida entre la Tierra y el Aire, quién la tuvo por musa, dios fue ahí cuando pecaste de lascivia

vivimos una cuenta atrás al caos. el fin donde el inicio, nada donde hubo vida, caos sobre caos. relojes de corazones dejan de dar la hora cuando empiezan a latir e irradian con su sonido cuando sucumben por agotamiento. es tan solo cuestión de tiempo, hoy irreversible pero quizá no mañana 
 
 
 
 
 
 
 

homo sapiens..

la inteligencia es un insecto con mucha hambre. necesita devorar cuanto da abasto para progresar hasta un utópico finito. ahí recae el póstumo acto de nuestra sentencia, la triste tragedia de unas vidas

la consciencia es la materia de nuestro espíritu o bien la energía de nuestra alma. pensar que somos un ser pensante ha enraizado nuestra destrucción. el orden sucumbe a la suerte y cuando decidimos tenerlo todo bajo control fue cuando nos adentramos en una batalla contra la espiral de la vida, infinita y mutante

hablemos de matemáticas, de sumas y restas con resultados sofísticos. inteligencia y ética dan conocimiento, pero hoy a la inteligencia se le resta la ética y de ello resultan almas impuras con afán de restar importancia a la suma vital de nuestra existencia  

nos dotaron de la arma que terminará con nuestras vidas, hoy herramienta que usamos para ufanarnos. es la búsqueda sin desaliento a lo inalcanzable la que nos condenará a dispararnos una bala en la cabeza  

hombre de razón ciega, quién osaría arrebatártela si ni tus andares quieren desprenderse de ella. eres juez por tener en tus manos la razón, canciller de la Tierra con súbditos irracionales. pero ¡ay, bien sabes que a veces la razón se escurre de tus manos!, y es cuando menos a tus ojos pierdes la potestad de jugar a ser dios. sálveseme de tus manos, no por mi desconfianza, sino por mi desprecio a tu indiscutible razón. acaso eres dios

qué horror son tus ojos ciegos, tu boca llena de mentiras, ignorancia no te atreves a dar la cara pero a mí no me engañas, ¡lluevan piedras sobre ti!

la cumbre de la inteligencia recae en su suicidio. hoy esta súplica es mi última esperanza de que resurjan congéneres que no comprendan estas palabras
 
 
 
 
 
 

homo faber..

padres de su asesino, esclavos de su creación, ingenuos inteligentes en manos de una nueva especie, fría y mecánica. nuevas generaciones de víctimas maldecirán a nuestros coetáneos por haber concebido a quienes les robaron la hegemonía universal
 
pretenden fabricar clones artificiales que los ayuden y a largo plazo los reemplacen. quizá ya puestos a dar vida a una nueva especie, la más aterradora de las hasta hoy conocidas, deberían plantearse no dotarla de dones de grandeza 

afán por barrer las distancias. cuál será la razón que nos impulsa a no quedarnos en nuestra Tierra. miedo a abrir los ojos y ver qué somos

más vulnerables por creernos capaces de ser ángeles sobrevolando en un Cielo incandescente. el Sol parece una inmundicia a nuestro alcance y morimos sin el trinar de los pájaros, el aleteo de las ramas de los Árboles, el despertar de la Luna y el deslizar de las Nubes 
cada segundo en el que la evolución descubre una nueva hazaña nosotros perdemos una nueva batalla

quizá el parche que ciega los ojos de quienes creen que siendo más inteligentes o más guapos gracias al mundo virtual también seremos más felices es olvidar que lo importante no es el fin sino lo relativo

hojalata, si supiera tu corazón de metal lo imprescindible que eres a nuestras vidas... cuando consigues andar todos aplauden y cuando consigues decir su nombre todos lloran. hojalata tienes en tus manos de enjambres el poder del mundo. no lo desaproveches porque cuando pases de moda ellos harán todo lo posible para acabar contigo

cáncer de antenas, Árboles de enjambres, hojas de fibra óptica, cerebros en ciernes de donde efluvios viscosos mancillan la laguna de nuestros días

creamos los  deshechos de nuestros hijos

cultura bit, no escribas, solo introdúcelo en el ordenador y enciérrate en tu pantalla, solo tuya, no sofia tan solo phronesis, sé solo uno más, cum laude en autismo postmoderno, en fin más de lo mismo 

si ni dios fue perfecto, que creó su único enemigo y perdió lo más preciado, la nada, qué horrible es ver tantos dioses, tantos falsos dioses. me sublevo de mi cerco, no puedo cerrar los ojos y su presencia me ofende. dios más bonito habrías estado con las manos en los bolsillos. hoy tantas almas sufren por tu culpa, maldita culpa de un ingenuo esquizofrénico  

los grandes se comen a los pequeños. la destrucción, aun nuestro vano intento por impedirlo, imperará ante el alzamiento de nuevos cimientos
 
 
 
 
 
 

la guerra...

dios qué sentido tiene este castigo. responde liberándonos pronto con tu muerte. te miro a los ojos y veo muerte, algunos están muertos pero siguen respirando. cómo hablamos a quiénes no escuchan, no se entiende la muerte, no se escucha la vida  

palomas de guerra. conductas descalabradas en manos de tecno-psicólogos. irracionales déspotas, proyecto pelícano, la guerra de siete días, no tiene remedio nuestro afán de suicidio. dos víctimas, quien muere y quien mata, somos un blanco fácil de todos aquellos que carecen de alma. ni escudos de palabras defienden nuestros derechos porque hay demasiada masa pegada en nuestras orejas

proliferan humanos como salchichas, si no procreáramos empezaría el fin. purificada toda raíz, hoy infectada, quién sabe si nacería una nueva raza con fe en un destino llamado por mí El OmEgA. sin alquitrán en el Agua ni Nubes de petróleo en el Cielo, la Tierra solo para cultivo, las ciudades de Montañas y la vida anárquica solo para aquél que quisiese ser anárquico           
aflora a la luz el fondo más oscuro de las personas. éxtasis por injusticia golpea vidas con Nubes rellenas de más injusticia. quién es culpable de la culpa que origina a su vez una nueva culpa. 11092001 es el día del fin del mundo: paredes de papel, humanos de trapo, la naturaleza se subleva absorbiéndonos, ni a l’ast los pollos se fríen más. dios hoy duerme y satán haciendo gala de su picardía aprovecha para hacerse con el control del mando    
 
precioso ocaso de fieles al señor, su perdón es la fe que los destruye. egoísmo concentrado en seres egocéntricos, de mundos que se creen el ombligo del Universo. unos dicen que alá tiene que morir porque dios es mejor y otros que dios no existe porque padre solo es alá. pero quizá sea yo el loco de la colina y su justicia infinita sea la lógica que bien rija nuestro mundo de alimañas
 
 
 
 
 
 

amor..

sin corazones en mi gracia, secas las ilusiones que no esperan y siembras semillas ociosas en la Tierra. mi voz rama verde que no prende y siempre con la mordaz intención mojando el papel

las maravillas de un beso son ofrendas de esperanza, pudieran mis labios dejar de estar sellados. sin embargo, soy desafortunado porque no hay corazón que me pertenezca. tan solo sujeto pistolas que disparan contra los humanos en un vano intento por despertarlos de su letargo   

lágrimas en la ciudad de pegamento. secaría tus tristezas con Agua bendita, pero siendo el demonio y tu casa la iglesia donde no puedo entrar, aúllo al Cielo mis pesares, canto tristes sonatas a mi almohada. piérdanse todos y así respiraré. inalcanzables metas que un día me propuse ahora me entierran en el fondo del Mar, que ni huelo ni oigo. dónde estés escúchame porque solo a tu lado soy feliz     

canjearía mi mano por sus caricias, desharía mi maleta de papeles y los haría arder en una hoguera de brujas. volaría encima de sus escobas hacia la Galaxia para sentirme abrazado por el silencio universal. la paz del no dios que late en mis sueños vive en sus entrañas y si ella quisiera sería su lazarillo, pero siendo rechazado hoy por la noche escribiré nuevas palabras de odio

hoy la chica de los dedos largos duerme conmigo entre sueños eróticos. ayer fumó demasiados canutos y ahora se desliza entre tridimensionales sensaciones. canta y llora, ama tanto la locura como yo. no despreciamos a los cobardes ni a los débiles, aunque sí a los malos y hoy cuando estos son los supremos alguien debe luchar en la cruzada, ésta a la que nadie presta caso. hoy la chica de los dedos largos y yo vivimos en una lucha sin fin  

paseo por un Bosque y por la meseta suave y tierna llego a las Montañas por donde subo y te beso, qué contrada más bonita es tu cuerpo

¡ay adiós demasiado cerca estás de mí!, siento tu aliento en mis orejas y sufro por nombrarte. sé que eres justo y que apareces cuando me lo merezco pero esto no resta amargura a tus visitas. miedo por quedarme a solas contigo, con un recuerdo atormentado que impida sobreponerme a tus varapalos. dios porqué creaste un adiós

lazarillo que destrozó aquello que tocó, ciego de celos y fantasías. alma pobre que me regaló su vida y ni tan siquiera me lo creí

más lágrimas en la ciudad de pegamento. la sucia mentira detrás del telón, tras desvelarlo ya no quedan palabras que defender. sin ti ya no quiero más que morir, muerto por carecer de silencio y paz
 
 
 
 
 
 
 

madrid..

culos, culos y más culos. sin sentido ni fe, todos se contonean hacia el mismo rumbo. prisas y empujones, caos bajo la piel del orden, la capital del ruido se atraganta en mi garganta, es la narración de lo inhumano lo que ahora retumba entre tus sienes, es el dolor de ser quienes no queremos, la engañosa paz de ser uno más de la masa

hoy en día los cristos no existen. los hombres siguen teniendo dos brazos y dos piernas, y dos ojos y dos orejas. hoy en día solo hay judas más cerca de lo que uno cree    

ando entre mutilados, tuertos, vagabundos, mancos, ciegos, coches atropellando ancianos que lloran en el suelo, gritos de putas, alaridos de apuñalados, asesinatos en las esquinas, yonquis en tu casa, artistas apaleados cuando su música sonaba desde sus tristes entrañas, yupis forrados de dinero, rumanos que trabajan impensables horas en una obra, limosnas que se vuelven tesoros para los traficantes, mafias ambulantes de discos piratas que pierden su puesto por sentencias de jueces, zanjas donde caen niños que sus madres abandonan, madres que son putas y yonquis con maridos camellos y yonquis, mujeres a fin de cuentas, hombres a fin de cuentas inmersos en otra más de las capitales de la decadencia

alfombras de rojo cubren la mierda de sus zapatos. VIP’s rebosan de juguetes, calumniosos villancicos suenan en los altavoces de los balcones. aún encontrándose todavía con asesinatos por las esquinas, putas violadas y niños sin casa hoy todo se perdona 
 
 
 
 
 

yo...

hay dos tipos de escritores, los que viven en el sistema y los que no 

parece que hayan dioses a mi vera, despejando a quienes estorban mi camino. mi destino está mojado en papel y yo solo soy sus huellas que quedan tras de sí. los dioses observan mi carrera de títere como si de una película se tratase. odio y amo ser el protagonista de una espiral en orden 

los personajes de mi vida son dobles, desaparecen y reaparecen. aquél que un día me hizo llorar o reír ahora es otro cuerpo ajeno que raramente se inmiscuye en mi vida, pero aun así desde la distancia con tan solo una ingenua mirada destruye mi cordura

estoy donde la luz es negra, donde mi destino me ha mostrado la podredumbre humana. balbuceo porque las palabras ya no salen de mi boca, pierdo la razón de ser cuando pienso demasiado y no soy nada el resto de mis días 
se desvanecen las palabras. día tras día se agravan las dificultades para hallar los significantes de mis significados. carezco de memoria para desenvolverme con soltura en mi realidad de sueños. cuando intento pormenorizar mis ideas lloro por no ser capaz

mi infelicidad no consiste tan solo en no tener lo que quiero sino en anhelar con más desesperación lo que pierdo
 
escribo induciéndome en una sensación, me concentro en ella desconceptuándola y siento que las palabras se la llevan. es la lucha contra mi conciencia la que a veces me destruye como persona

solo debería escribir una de las cien veces que lo hago, el resto es basura impropia de ser llamada conocimiento

hijo de la generación dicha, sobrevivo anclado en el futuro

pobre pez de Mar seco. ruin vida de un bolsillo vacío, sin Agua podría vivir sin dignidad no. pero no hay honor que me ofenda ni mal que me destruya. día tras día me arrastro por la árida Tierra de un mundo ajeno, hoy los ojos no miran más allá del suelo, a veces prefiero ignorar lo terriblemente cierto y colear mientras el telón no se cierre

desastre social, infrinjo toda norma implícita de conducta y me recojo en una esquina. sufro por ser inepto ante la vida, por estrechar la mano cuando no debería hacerlo y por dejar de saludar a quien sí debía. soy molesto para los demás, un incordio del que todos se deshacen, vulnero las leyes de la sociedad y día tras día pierdo mi dignidad  

enfermos no creáis que cada kilómetro es un poco menos de vuestra enfermedad. os deseo malditos terminales, llaga del presente. únicos enfermos no dejan de decirse que su prosa es la poesía de hoy, ni Desiertos de llantos acallan sus voces, amigos gritar fuerte como yo lo hago

dar por dar mejor recibir. disfrazarse de gala no va conmigo, prefiero compartir una cerveza con un vagabundo que me lea una poesía y me enseñe de su vida. miedo, miedo, miedo

lengua muerta, en otro espacio, en ahogo por la distancia, entre un cuerpo, mío. lejos la Tierra húmeda, difuso su frescor, garganta encadenada a la ciudad, Moloch se esconde en todas las esquinas de la faz, ciega. locos los que ven

hombre es aquel capaz de atolondrarse durante días enfrente de chips, inanimados por supuesto. loco es quien se detiene en un campo de Girasoles y cierra los ojos para escuchar mejor la brisa. en mi buhardilla no hay espacio para la sensatez. más cerca del paraíso que de la Tierra me enorgullezco de sobrevivir atado a una camisa de fuerza. náufrago en una Isla plagada de pájaros carroñeros me recojo en mi observatorio, clandestino agujero de muerte prematura. el silencio que hay en la música acalla los gritos desesperados de los hombres, que proyectan su afán hacia lo supremo, o al menos eso creen, sin embargo con tal fechoría olvidan su condición. cada amanecer desde mi faro dejo la mirada perdida en el horizonte, donde la muerte me llama y suspiro en canto a la esperanza. hoy las letras se borran y las hojas de los libros quedan blancas y vacías, es cuando los hombres leen y los locos lloran por estar presenciado su muerte

dicen que soy pesimista por no creer en el conocimiento como baza para conseguir el control absoluto de la espiral. lo siento por mi desconfianza pero creo que ni tan siquiera si ellos supiesen el fin de sus hazañas detendrían este absurdo camino

el orden del mundo es el de mi mente. el control absoluto no existe

soy consciente de que ser consciente de tus propias sensaciones ayuda a dominarlas. ahora soy consciente de ser una secundera atrasada, que cuando llega a las doce su hermana la minutera ya ha dado dos y tres vueltas. lo que sufro a otros ya los ha condenado a lágrimas de tinta. hoy un mar de preguntas peligran la vida de mis hojas y grito porque lo necesito. lloro por no ser más que otra pieza más de este maldito juego, con el que dios entretiene sus horas muertas
 
 
 
 
 

un adiós..

dios salve la carroña, porqué busqué entre tanta miseria la joya de la reina, dios salve la carroña de dónde ahora se esconda. cuando mueran los astros la luz se hará a nuestros ojos, desfallezcan todos, únanse para no ser nadie, conviértanse en vagabundos. dios salve la carroña de nuestras manos, donde haya corazones habrán lágrimas, siempre seremos carroña en manos del estado, dios salve la carroña de las manos del estado
  
dioses ya lo predican, morir y alcanzaréis el paraíso; no respiréis y os llenaré de oxígeno. ahora somos verdaderas presas de la ausencia, tristes senderos hacia un alegre yacimiento
 
la Galaxia esconde agujeros negros, conviértete en polvo y aguarda la mirada de tu dios. decide dónde vas y no digas más que adiós

por fin somos libres, porque no hay que decir ni que pensar. ahora no hay más que respirar y responder a nuestro aliento, apestoso y decadente, como la misma génesis. cuando los pájaros naden y los peces vuelen habremos encontrado el limbo que siempre hemos anhelado 
 
 
 
 
 
 
 
 

 
 

de Pepe olona

a 12 de Noviembre 02