ADIOS
"comparado al no-amor
el amor es cobarde y no ama."
G. Bataille
 

Se paralizaron las noches eternas y etílicas

las has cambiado por ese ojo dilatado de las historias menores

de los veranos eternos

sin chapoteo de botas desgastadas sobre el lomo felino de la aurora.

Se acabó tu nombre,

cariño

y ese navegar en la inmortalidad utópica de las traiciones.

Se acabó ese órgano hipertrofiado latiendo furioso

cerca de tu ventana.

Se acabó viejo amor esa lágrima sobre tu huella indiferente.

Se acabó mi pasión por asesinarte de miles de maneras

mi pasión que habría deseado descuartizarte con ternura

                                                                                                                              apuñalarte eternamente

sin dejar que murieras.

Se acabó

cariño

tu cara patética en mi sopa

porque navegué y todos los marinos olvidan algún gran puerto

porque la lejanía es el tiempo acelerado

y tu foto se seca

se quiebra

se esparce en el desierto.
 
 
 
 
 

ORÁCULO DEL DESTIERRO
"Alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va"
A. Pizarnik.
 

Partir, siempre. No tener, desposeer cualquier morada.

Zombie ilustre, momia muerte, furiosa de lejanía.

Dime, ¿qué callas?¿qué cantas cuando es imposible que oigan?

Oráculo del desierto, dime qué alumbras y en dónde desapareces

canario de la honda abuela en la mecedora,

eterna imagen de copas traviesas y secas como la luna

polvo del viento, del viaje

polvo de la tumba y del adiós

inabarcable imagen,  de la infancia árida y extendida

carretera desértica del espasmo fúnebre:

        ¡no repitas sus nombres!

        ¡obvia sus preguntas insolentes!.

Oráculo del destierro:

"sé fiel a los gitanos que te traicionen

¡no les hables!

no les digas su futuro

no los nombres."
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

DUDA
 

Que bien sienta la vastedad de vez en cuando

reduce la lapidaria pasión de los alcohólicos.

La pipa de la paz tiene mil flores

que libre me dejaron los traidores.

Carta de despedida: "Gracias por haberte encontrado

drag queen comedora de botellas de colores

ninfa voluminosa agraciada por el olvido

gracias de nuevo

noble liberadora de los sádicos apresados por su magia."
 
 
 
 

David Bowie recomienda reciclarse todo el tiempo

para evitar las arrugas.

Una actitud correcta es la clave de todo éxito

algo así como que la mierda tiene un lado hermoso según se mire:

crema para tu cutis destrozado por la gloria

crema para las pantallas insensibles que tengo por pupilas

crema para tu cerebro injertada según los más modernos                         

procedimientos

catódicos.

Medicinas para tu desasosiego crónico y para esa manía

de masticar pilas de relojería,

recuerda:

desollar vanidosos es un deporte de dioses.

Y la pregunta es:

¿a Roma por caminos vertiginosos

o esperar bañadita la llamada de la gloria?.
 
 
 
 
 
 
 
 

PÁJARO CON TIRACHINAS AL FONDO
Óleo sobre madera 27x 42.
 
 

La puerta del castillo, del enorme castillo dividido en nueve mares de insomnio
con cinco montañas sagradas desde donde inmolar a las cenizas.
Canta pajarito de los adioses insondables
y de las mentiras que vivimos.
Canta pajarito ronco de la memoria de trashumantes
toca la batería en noches otoñales y trágate un ácido mientras caes con las hojas del  adiós de los mortales.
Canta rancheras pajarito ronco de las cicatrices 
de las cantantes de boleros asidas al lomo de sus desencantos,
canta pajarito de las noticias en televisión y las explosiones en el alma
¿qué hambre  es peor?
¿cuál es el más hambriento?
El de las carencias físicas o el hambre mascullado durante adioses y sequías.
Canta pajarito imitando el gemido de dos sombras cabalgándose en la habitación del placer
En la película o en la realidad fragmentada de infiernos personales
De refugiados de la devastación estallando en los senderos
De tu alfombra, de mi cama
de la bota marchando en todas las fragosidades de la infancia
“Carga un niño sobre tus hombros entre las explosiones y sálvate de los rayos de su ira”
Canta pajarito de las trompetas asechando a los aldeanos, canta pajarito de los macroconciertos 
dispara pajarito francotirador en la cornisa del destierro y no escapes a tus sueños alucinógenos en alguna isla desierta
con algún Viernes que te redima
dispara pajarito sicario en las calles muy cerca de tu casa
transporta drogas pajarito mensajero de los insultos de ese otro mundo.
 
 
 
 
 
 
 

Cadáver Exquisito
Todos los que partimos 
a comprobar que ese lugar es imposible
tenemos esa manía de ángeles
que trastorno a Pizarnik
nos aterroriza 
esa cosa oscura que dormía al fondo del Plath
en su horno congelado
donde Sexton comprendía que el final 
de la affaire es siempre la muerte, 
que ese barco que nos rapta
no es un carruaje dorado
y los dioses no se disputan nuestra suerte.
Por eso imagino a todos
con el campanario resonando al fondo del cuadro barato
donde todo paso nos sumerge y nos aleja
de ese triste imperio en el que Panero perdió la calma.
Y caminamos encendiendo las suelas
repitiendo una y otra vez la vieja escena
en un bar, en una plaza del fin del mundo
del centro de la escapada
mientras un piano de hojalata 
hace que Chopin no solo escupa la causa de los mártires
y Rasmaninoff se deslice lujurioso y poseído
por todos los acantilados de esa bella demencia
de ese delirio continuo y perfecto  de Isadora Duncan amaneciendo
cambiando su cabeza por la de Juan el Bautista.
Danza eterna suspendida
en la estrella de los ojos
mientras el tiempo prosigue en un fonógrafo oxidado
sonando sin cesar 
sin acabarse
siendo esa sinfonía infinita que Beethoven no concebía
"No se que decir amor cuando desgastamos el olvido, cuando pateamos todas las hojas, todos los otoños y atardeceres, cuando una canción nos llegó al fondo del alma, a ese lugar común en donde fuimos vulgares.
No se que decir amor por que las horas no me matan a pesar de ti y del siglo XVIII"
El cinismo tampoco es suficiente
ni Poe muerto de frío, de olvido y de terror 
no es suficiente el lugar mas al Sur del mundo
ni explorar todos los muros 
ni escribir jeroglíficos etílicos
en el vientre de la aurora.
Es 
insisto,
esa manía de querer decir lo indecible
esa manía   de no  llorar a los muertos
para permitir que dancen y confundir a Cronos.
 
 
 
 
 
 

 
 

de Marjiatta Gottopo

a 30 de Septiembre 02