“La cumbia villera habla de nuestra condición universal y no de un ellos pobres marginados poetizables.”
                I gnacio Lewkowicz 
 
Estos escritos emergieron un sabado a la noche, estando yo nuevamente sin trabajo.
Por cuatro meses fui un subocupado con sueldo variable (siempre en términos decrecientes, of course) en La Cumbia Disco Tropical. Creo que la razón social de la empresa lo dice todo. O nada, como suele suceder con casi todo aquello que atañe a nuestras minusválidas metodologías de comprensión.
Estos escritos son crónicas fermentadas en situaciones contradictorias (o no tanto) entre el decir y el hacer de quien escribe.
Son informes sin métrica sobre una formación cultural  que se pario en la mugre del dedo gordo del pie del capitalismo argentino.
Son el reflejo de los pedazos desperdigados en el piso de un espejo roto que, para colmo, nunca existió.
Son alaridos para que los escuche un hipoacúsico en coma cuatro y que le cuentan las razones de su condición actual.
Sangri es el título elegido. Es la marca de la sangría preparada que allí se vendía. No pienso hacer devaneos hermenéuticos sobre ello. Hazlo tú, lector, si os place.
 
 
 
 
 

Prólogo innecesario
Trabajar  en una bailanta es un trabajo como cualquier otro.
Es decir: una mierda.
No hay nada que justifique el hecho de trabajar. 
Nada.
Tampoco hay nada que justifique el hecho de que yo lo sepa 
y a pesar de ello, también trabaje.
Nada
No hay nada que justifique el escribir sobre ello y sobre mi trabajo en una bailanta.
Nada.
Esto que vas a leer es lo que salio de la nada
Por nada
Para nada.
 
 
 

 
Rimbaud murió en Casiano Casas al 900

Senté a la belleza en mis rodillas. Y entonces la injurié.
     Arthur Rimbaud
HOLA HOLA HOLAAAA
UNA NOCHE MAAAS
(como hacer poesía de esto?
como encontrar la palabra mas bella?
como vislumbrar la metáfora 

de macanazos de ratis merqueados

de dos minitas agarradas de los pelos
disputándose un amor de aguantadero

de acordes disonantes y desesperados

de la exigencia interminable de cerveza gratis

del facazo que llena de malva el kioskito de la esquina

y en el medio de todo esto

la guita

atravesándonos a todos,
justificando nuestra presencia este sabado a la noche)
PALMAS PALMAS PALMAS EN
LA CUMBIA
DISCO
TROOOPICAAAL!!!
 
 
 
 
 
 
 

 Ella
Nunca supe como se llama
Nunca me importo tampoco
Dio su telefono a todo el mundo
(incluso a los policias)

Uno por uno,
Nos beso a todos

Cuando la gente se fue
Bailó
desnuda,
sobre un tarima de madera podrida,
en medio de vasos de plastico rotos
que derramaban sangria.

tres policias gordos mascullaban a capella
el tema de “Nueve semanas y media”.

Nosotros seguíamos ese ritmo con las palmas.

Mientras, esperábamos que nos paguen.

Y ella bailo desnuda

Se reía.
 
 
 
 
 

 Alza las manos

   Damas Gratis va a tocar/
alza las manos/
si tu quieres bailar/

El teclado impertinente de Pablo Lescano 
marcaba el ritmo de las piñas

Los Seguridad caian desparramados tratando de llevarlo
Hasta que uno lo tira al suelo
Lo patea

Sangra

y entonces
Los pibes de la gorrita debajo del buzo canguro,
los pibes sin rostro

Saltan

alzan las manos

Vamos los pibes
 
 
 
 

 Escena de barra 

Era pendeja, de unos 18 años, tarjetera del lugar. Se acercó a la barra y me pidió una sangría. Como de costumbre, antes de entregar mercadería, pedí la guita. Me dijo que el dueño del lugar se la regaló. Mi ironía salió al cruce. Me insistió varias veces y ante mi negativa se fue de la barra, fingiendo indignación.
A los cinco minutos aparece el dueño y me informa que  la susodicha le estaba tirando la goma,
condición que la hacía beneficiaria a la ambrosía de los malditos.
Okey.
La piba volvió y mientras le entregaba el vaso tres cuartos, me sonreía de costado y me rebajaba con la mirada.
Que trolita!

Y entonces
La vi con sus amigas, 
todas juntas alrededor del vaso...

Ella..
Tenía en su sonrisa algo que... 
podríamos decir...
alegría
y miraba.. 
como una nena
 
Hijo de puta.
 ( )
Estamos de fiesta
Es la unica manera de soportar ESTO
(esto)

Por eso

iremos a gastar lo que nos queda de lo que conseguimos en algún lado de alguna manera

iremos a enamorar o a cogernos a todas las mujeres que haya, intentando perdernos al encontrarlas

nos cagaremos a trompadas con alguien que quizá como nosotros, simplemente se dedica a soportar (esto)

iremos a beber todo aquello que nos parezca bebible, para poder decir (esto)  en cada una de nuestras arcadas.

Al alba,
(su) eco retumbará 
a lo largo de la avenida Casiano Casas
y llegará desafiante
a la comisaría décima.
 
 
 
 
 
 
 
 

 YO / INSTANTE 
En La Cumbia no hay lugar
Para el susurro

Para el silencio
compartido y cómplice

Menos,
Para giles, románticos o
decimonónicos trasnochados

entonces intento no pensar
más allá del dinero que voy a ganar
esta noche

renuncio a buscar alguna mujer
que me salve de escribir

miro la sangría que vierto en los vasos

es oscura y
no devuelve ningún reflejo.

Cuando me salpica,
La sangría se pegotea y se mezcla 
con la nicotina de mis dedos
Penetra en mis uñas carcomidas y
en todos los pliegues de mi mano,
se desliza por mi brazo flexionado,

y antes de que yo atine a hacer algo,
ella ingresó por la manga de mi remera,
en busca de otras regiones de mi cuerpo

puteo.

sirvo el vaso de sangría de $2,50

son las 3:00 am

todavía falta para cerrar

y algo me falta a mí:
no estar aquí nunca más

como lo venía haciendo
desde que empecé a trabajar 
 
 
 
 
 

 no aceptar dinero falso siempre implica un riesgo

implica pensar

en una frenética búsqueda cerebral, palabras

diplomáticas

no hay una receta prescripta para decir “no te voy a dar lo que querés” cuando para la otra persona, vos sos una contigencia entre él y su cerveza

si. Es miedo

entonces buscás maneras de que el susodicho
se olvide del asunto

le sugerís maneras de conseguir dinero

le hacés chistes

enfrente tuyo
hay dos ojos en vacío que intentás llenar
con cualquier cosa
(salvo un diálogo sincero)

que se vaya
rápido
tengo-que-seguir-trabajando-necesito-la-plata-plata de verdad
plata de verdad...

    porque en La Cumbia
las personas siempre son el riesgo
que hay que correr
 
 
 
 
 
 
 
 

 el muerto

nunca lo conocí
pero siempre pensé en aquello
en lo que podría estar pensando
en ese momento,
a una cuadra de donde yo estaba riéndome
de algún chiste malo
 
su existencia fue solo un comentario
de un compañero de trabajo

a decir verdad
no me importó que muriese tajeado
en una pelea de borrachos,
tirado y sangrando
en medio de la imposible Casiano Casas

supongo
que se habrá visto reflejado
en el retrovisor del móvil policial
y el pensamiento no lo habrá dejado abandonado
como lo hizo su amigo

el viento del invierno
habrá soplado más frío en su cuello abierto

el griterío a su alrededor se mezclaría 
con la música cada vez más lejana de La Cumbia,
produciendo un Tedeum alucinógeno

algo habrá pensado sobre alguien que escriba su derrota
 
 
 
 

como homenaje a quien nunca me importó 
que haya vivido, 
amado, trabajado, 
y muerto 
por ese trago de cerveza no convidado a su matador,
estas humildes palabras olvidables,

esta segunda muerte
 
 
 
 
 
 
 
 

 Levante
fue un encare rápido. Le pregunté si vivía sola y me dijo que sí. Fui a su casa sin saber como había llegado, y menos, como podría irme. Seis de la mañana en el corazón de Empalme.
Escena clásica. Polvo, cigarrillo y un par de comentarios. 
Me podría haber sentido un poco más ausente, pero guardé esa sensación para este momento, en el que escribiría que esa noche no me importaba morir en manos de su novio (que era quien le alquilaba esa casa y además andaba siempre de caño), mientras cogía al ritmo sincopado de un chamamé que se oía en la radio y el sol aparecía en medio de la ropa colgada del vecino.
La sensación del vacío se vuelve más intensa en la soledad de la escritura. Tan intensa como no encontrar la salida de Empalme Graneros para llegar a casa.
 
 
 
 
 
 
 
 

 
 

de Franco Orellana

a 12 de Noviembre 02