Confundí
caer con volar,
ahora me precipito
imparable,
hacia ninguna
parte.
Que daría
por un puto verso que no hable de amor,
que no hable
de sueños y ensueños,
de flores, estrellas
y putos amaneceres.
Que daría
por un jodido verso abierto en canal
que mostrara
las corrompidas vísceras de mis pensamientos
y todo lo que
me golpea la cabeza
con el jodido
mazo de la imposibilidad.
Que daría
por un solo verso,
en el que sólo
hubiese verdad.
En ésta
vida se trata de dar saltos,
uno hacia delante,
comprender.
uno en el vacío,
tal vez morir,
renacer.
En fin,
me paso la vida
resucitando.
Quizá
no sea tiempo ya,
todo tiene su
momento
eso dicen.
No sé.
Mis momentos
están esparcidos
y he de acostumbrarme
hasta a los
no convenientes.
Vivo a contratiempo,
y he de acostumbrarme.
No recuerdo cuando
me subí a la vida cómoda,
no se porqué,
estaba tan cansada
cansada del
frío,
me deje seducir
por un jodido radiador de piso de protección oficial,
y ahora se me
congela el alma.
Nadie,
nada,
tú,
otra vez tú,
de nuevo tú,
creo que me
inundas.
Y es esta eterna
danza de cielos grises,
la que me trae,
una y otra vez,
a algún
otro principio.
Esta eterna
danza con el tiempo,
a contratiempo,
imparable fuga
descompasada
donde un paso
no me lleva a otro.
Dibujo círculos
sin centro,
siempre comenzando,
no hay finales.
¿qué
voy a hacer?
no soy mujer
de principios.
Miento constantemente,
me digo que
voy,
que entiendo
de caminos,
que conozco
atajos.
Me digo que
soy,
que sé,
pero permanezco
eterna,
mínima,
en algún
lugar
que no es ni
final ni principio,
en lugar indefinido.
y vuelvo a mentirme,
nena, este es
tu sitio.
Construyo montañas
imaginarias,
y bosques ficticios.
Cada vez que
pienso,
construyo alguna
inutilidad.
Y tú,
al otro lado
siempre tan
ajeno...
¿En serio
le quieres?
No.
¿Y por
qué se lo dices?
Porque él
me lo dice a mí.
Eres una cabrona.
No, juego con
sus reglas.
¿Qué
temes?
Quererle y que
no me quiera.
No entiendo
nada.
Ni yo.
Hablamos de
amor.
¿Qué
es poesía?
Un puto cielo
grís desde mi ventana,
la mierda de
habitación donde pierdo el tiempo,
mi jodido cerebro
agotado de inutilidades,
esa paloma que
descarga sus miserias en mi alféizar .
NO, probemos
de nuevo.
¿Qué
es poesía?
Ese cielo gris
y sus pájaros mudos,
mi cerebro monótono
decreciente,
siempre pensando
en ti,
y la misma hambrienta
paloma de antes
enferma y medio
muerta.
NO, probemos
de nuevo.
¿Qué
es poesía?
quitemos el
cielo,
el aire, las
palomas, las ventanas,
los pájaros
y el grís de su vuelo.
quitemos las
palabras.
¿Qué
es poesía?
Mi eterno pensar
en tí...
mi eterno pensar
en tí.
Podría
galopar en el tiempo,
y marchar indefinidamente
hacia ningún
lugar.
Podría
sentarme al borde de mi mismo
y esperar,
y saltar,
y esperar.
Podría
cerrar los ojos e imaginar que muero,
imaginar,
la vida corriente,
la vida incierta,
la vida corriente,
otra vez.
Podría
tal vez dejar de respirar,
y dejarme morir
sin ruido,
y dejarme ir,
y dejar de esperar,
y saltar de
la vida corriente,
y bajarme de
la vida incierta.
Desaparecer.
La poesía,
es el estercolero
de los sentimientos
descompuestos,
un contenedor
de pasiones
abortadas
de sueños
cobardes
de palabras
aplastadas
por orgullosos
egos.
La poesía,
es el lugar
donde esconden los cobardes
los pensamientos
mas locos
donde
la mente grita verdades
que ahogan en
versos.
Es el sumidero
de lo que el
alma no digiere,
de lo que no
comprende,
de lo que teme.
Soy un hacedor
de sueños,
el creador de
lo inimaginable
el arquitecto
de la nada.
Soy un constructor
de inutilidades,
el artífice
de lo inservible,
el gran mago.
soy un fabricante
de embustes,
un tahúr.
Soy el inquilino
de mi mismo,
mi yo, mi loco
compañero
Un día
de estos,
comenzaré
el derribo,
he de buscarme
otro lugar sin dueño.
Me estoy colapsando
como una jodida estrella,
hacia dentro,
hacia dentro,
Condenada a
lo infinitamente reducido,
al todo en un
puño,
a un punto irreversible.
Me estoy colapsando
como una jodida estrella,
encerrada
enterrada
sin fosa.
Me estoy yendo
sin saber porqué
y me voy
hacia dentro,
y me voy
sin retorno.
de rachel_
a 16 julio
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