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Erguido
loco,
extraño como un tesoro de piratas oculto en la pecera de tu padre.
Encerrado en una caja delirante
hecha de tango y malos poemas,
con un armario saturado de licores y sedantes;
tal vez sueños gastados
nacidos en las cascadas vegetales que adornaban mi niñez.

Permanezco alerta y poderoso
conversando con estos placidos fantasmas prisioneros en mi alma.
Es sábado de noche,
hay una hermosa luna plateada iluminando mi ventana
Estoy solo
y disfruto del aroma silencioso de las algas
recreando mis delirios olvidados por el vino,
desgarrando las conciencias del vacío planetario.

Sé que hay buenos vinos en las plazas de mi barrio
Sé que hay hermosas mujeres aguardándome allí afuera
pero no tengo dinero
y las mujeres...
aunque estén siempre a mi alcance,
se encuentran lejos de compartir estos delirios con mi sed.

Mi vida gira alrededor del sexo desde un tiempo inmemorial
Las mujeres son el alimento que me nutre.
y he quemado todos los libros que guardaba en mi antigua biblioteca
y he desechado todas las mentiras comprimidas en las estúpidas filosofías
y no me importa opinión alguna que un hombre pueda brindar.

Domino mi propio sistema de locuras,
aprendí a divertirme con mis propias locuras;
me gusta romper cristales con el puño
golpear y golpear hasta que sangren los nudillos
enamorar a chicas inteligentes
y conocer nuevas mujeres los domingos por la tarde.
escribir canciones tontas en los árboles del bosque,
(tangos delirantes preferentemente)
trepar a los tejados de esas viejas novias que obsesionan mis delirios
y expandir mi magnetismo hacia la luz solar.

Soy un loco cuerdo que no está loco en absoluto
solo he despertado de un extraño sueno cretinizante
y derribé al frío muro de lo real.

Siento un fuego ancestral 
consumiendo las impurezas de mi alma
Aspiro átomos de amor incandescente cuando vago por los montes;
silencios intangibles para los sordos de la mente
Amores perceptibles para los antiguos, 
éxtasis salvajes fluyendo entre las venas.

Conozco el misterio mágico oculto en el sexo
El poder magnético del sexo
El don resucitante del sexo
El fuego sagrado venerado en el sexo
La pureza vigorizante de la luz envolviendo al sexo.

Todo lo aprendido o dicho es una basura

Es mejor pelear en bares,
acostarse con mujeres salvajes
o beber licores fuertes como el roble.

Que cada uno encuentre su propia paz
y me permita encontrar la mia.
 
 
 
 
 

Profetas del infierno
 

Evolución es la que tenían los grandes creadores

Es una pena que el aceleramiento de los acontecimientos
no les haya permitido comprender nada.

A menudo los mejores
se hacen mejores 20 años despues de muertos

Algunos son descubiertos solo décadas después de muertos.

Otros nunca.
Esos son lo mas grandes.

Mira a Van Gogh
Rimbaud
Reich

Y los aún no descubiertos
no comprenden, pero conocen la desesperación.
 

Es como un loco le dijo a Artaud cuando estaba en Rodez:

Cuando se es tan, tan bueno, la fama se paga cara!
 
 
 
 
 
 
 

Acerca de los sueños de Rimbaud
 

Todo gran poeta es un suicida en potencia.

Dadle un poco de fama y fortuna
Y verán el resultado.

En 3 años habrá perdido todo
Incluso a si mismo.

Y no le importará

¿Qué esperaban que hiciera?
¿Tragarme vuestras mentiras?

Esas preguntas seran su justificación.
 

La pistola            La puta
La botella            La mentira
La píldora           La soledad
 

Son los codigos que conoce el Poeta.
 
 
 
 
 
 
 

El canto del átomo
 

50 numeros telefónicos
y nadie que comprenda.

Ninguna mujer.

Todas están bailando en sus vidas de plástico.

Yo no bailo
ni tengo vida

Pero soy un espacio abierto
Ubicado en el espacio de otro espacio.
 
 
 
 
 
 

Autorretrato del perfil derecho
 

Me gustan las pastillas para dormir
Y el el masoquismo emocional.

Me visto con calcetines diferentes, uno de vestir en la pierna izquierda,
otro deportivo en la derecha.
No llevo ropa interior. Me afeito 1 vez por semana.
Como con las manos. Escribo en la oscuridad.
No trabajo. Me gustan excesivamente las mujeres.
No siento emoción ni atraccion alguna por el mundo real.
Soy un fugitivo.
No tengo deseos. Si algunas necesidades y metodos para aplacar la ira.

Estoy lleno de amor.
Me siento extrano pero seguro.

¿Crees que estoy loco?

¿Te gusta mi perfil?
 
 
 
 
 
 

Código del ojo. La ultima carta de los asesinos
 
 

Ojos enfermos
temblores;
fugaz asesinato en la tormenta.
 

Testigo perdido
matorrales;
                 la locura
y tu mirada
                 hacia el pecado.
 

Nos conocemos

Somos muchos

Pero nunca
conversamos en privado.
 
 
 
 
 
 
 

A Frances Farmer
 

No puedo dormir.
Inyectame un abrazo en el cerebro
Háblame muy quedo, susúrrame al oido
Dame algo...
Toca nuestra cancion en el piano
Muero por nadie y por todos
No me llores
Recuerdame en tus noches más desesperadas.
 
 
 
 
 
 

Somniferos. Whisky. Antibióticos. Barbitúricos
 

Me he aferrado a la pluma 
en las noches mas desesperadas

Soledad
Soledad
Soledad
Soledad

Mi mente se resiste
Aún no he quebrado el límite de la locura.

Perdido
Solo

Con 3 mujeres,
Falodinias nocturnas
Gargantas sangrantes
Y el salvajismo de mis ojos-serpiente-azul
 

El paraiso podria estar aqui
Pero aqui tengo el culo de esta hembra

Besos
Besos
Cogidas.

Me convertiré en el principe de la locura

-¿Como piensas sobrevivir?
-Escribiré relatos y dirigiré peliculas

Tal vez me convierta en dealer

Asesino. Monje. Todas las cosas.

Pero en esta madrugada de insonmio,
escucharé un poco de jazz
Y mezclaré pastillas con Whisky.

No a la heroína.

Apostaré mi nada a esa hermosa mujer que me desquicia.

La amo. Quiero estar con ella.

¿Me disculpan....?

Debo retirarme.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

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de rick taylor

a 31 enero 01